#7; adap.

Quarta-feira, 18 de julho de 2007

O toque, o olhar, o cheiro.
Noite, madrugada, dia inteiro.
E um jardim, algo secreto,
ela o tirou do caminho reto.

Ela tão doce,
ele tão indeciso.
A princesa errante,
o camponês fadado.

Mas isso não se escolhe,
coisas assim atingem a todos.
Sem exceção.

Só que risos acabam,
e dias se põem.
Onde você está?

-

Eis o soneto branco.
Correntes não podem me prender.